Me preguntan que por qué me llama la vida mientras yo me sigo preguntando qué es la vida. Sólo sé responder al viento que me guía sobre cada pecera cada vez que mi aleta se torna rojo serpentina. El viento que no me pregunta por qué, que tan sólo sopla. Y yo me sigo preguntando, ¿y qué es el viento? porque yo lo siento y lo observo sin ser capaz de ponerle cara. Me guía por su tacto y me mira desde su alcoba, sin presentarse, sin asfixiarme. ¿Y de veras hay viento? ¿Y de veras hay vida?
Son tantas las certezas que nunca preguntamos y por las que mentimos a nuestros sueños. La vida y el viento no son sinónimo de certeza, pero sobre la vida y durante el viento descubres las certezas que llegan a ti sin presentarse, sin soplar, sin vivirse.
Los días nos chillan ser vividos mientras dudamos de su existencia y sólo cuando echamos atrás la mirada de nuestra inconsciencia descubrimos la interpretación de un ayer que puso nombre a nuestro presente.
Me siguen preguntando qué busco en la vida. Y es entonces en ese momento en el que callo por saber una respuesta que llega a mí sin presentarse, que se muestra discreta porque conoce el silencio de mañana antes de mirar a atrás, porque conoce de la amnesia del alma que sigue viviendo sin saber de dónde llega el viento.
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